Miklat מִקְלָט

Je  partage  ce  texte signé  Sege Siksik * transmis  par un de  mes  amis  qui  a  fait  son  alyha.

Il fait  suite  à mon post  précédent  

"comment ça  va pas ?"

Il correspond exactement  à ce  que  j'imaginais  de  la  vie  de  ma  famille  et  de  mes amis là bas. 

Il n'est  pas  question pour  moi  en partageant  ce  texte  d'attendre de  mes  quelques  rares  lecteurs une  forme  quelconque de  compassion. 

Il s'agit  juste  de montrer  un autre  aspect de  cette  guerre, celle qu 'aucun média  français ne  montre. 

Flipper pour  eux  ne  ferait pas de  moi un fan de  Bibi (si  j'étais parmi eux)   ou un facho  ici (et je  m'aperçois  en publiant  ce  texte  que l'auteur  est  membre d'un parti  qui n'aura  jamais ma  voix)

"Un peuple en pyjama face aux missiles. Entre fatigue, humour et détermination, les nuits israéliennes révèlent une société qui apprend à vivre sous la menace sans jamais renoncer à vivre.

Il est deux heures du matin. La nuit est lourde, épaisse, et le sommeil a enfin commencé à recoller les morceaux d’une journée déjà trop longue. Et soudain la sirène. Pas un bruit lointain, pas une alerte vague : un hurlement mécanique qui traverse la ville comme une scie dans le silence. Ceux qui vivent ici reconnaissent immédiatement le timbre particulier de ces alertes-là. Quand il s’agit d’un missile balistique venu de loin — d’Iran par exemple — la sirène a quelque chose de plus long, de plus grave, presque de solennel. Elle annonce une réalité simple et brutale : le chronomètre vient de démarrer. Six minutes. Six minutes pour rejoindre le miklat.

Le téléphone s’allume presque en même temps que la sirène. Les applications Tsofar et Pikud HaOref hurlent à leur tour sur les écrans, comme si le numérique venait renforcer le cri du ciel. Tout le monde connaît déjà le geste. On attrape le téléphone, on jette un regard rapide, on comprend. Et l’on descend. Pas vraiment réveillé, pas complètement endormi non plus. Dans cet état étrange où le corps agit par automatisme tandis que l’esprit reste encore dans les brumes du rêve.

La descente vers le miklat est une scène d’ethnographie nocturne. Les portes d’appartements s’ouvrent, les escaliers se remplissent, et la nuit révèle une vérité sociologique inattendue : la disparition soudaine de toutes les apparences sociales. On voit un voisin en pyjama rayé qui d’ordinaire porte des costumes impeccables. Un autre en short et chaussettes dépareillées. Une mère enveloppée dans une couverture. Un adolescent qui descend avec son casque de gamer encore sur la tête. Un homme torse nu qui a manifestement décidé que le missile iranien pouvait bien attendre qu’il trouve un t-shirt. Dans la lumière crue des néons du miklat, tout cela produit une scène presque comique, une galerie humaine improbable. La hiérarchie sociale disparaît. Le chef d’entreprise, le professeur d’université, le plombier et l’étudiant s’assoient sur les mêmes chaises pliantes, avec la même tête fatiguée et les mêmes yeux mi-clos. Il ne reste qu’une chose : une communauté momentanée de voisins qui attend.

Et puis il y a les chiens. Beaucoup de voisins descendent avec eux dans le miklat, réveillés par la sirène comme tout le monde. Les voilà dans les bras de leurs maîtres ou au bout de leurs laisses. Certains tremblent. D’autres aboient avec la conviction héroïque de ceux qui pensent pouvoir défendre la patrie à eux seuls. Un petit chien nerveux saute sur place comme un ressort. Un labrador observe la scène avec une placidité presque philosophique. Et dans un coin, un bouledogue dort profondément, indifférent au tumulte nocturne comme à la géopolitique mondiale. Il y a quelque chose d’étrangement apaisant dans ce bouledogue qui dort : une forme de stoïcisme canin face à l’histoire humaine.

L’ambiance du miklat oscille toujours entre deux pôles. Dans un coin, il y a presque toujours un petit groupe parfaitement réveillé. Ceux-là parlent fort, analysent la situation, racontent une anecdote, plaisantent. On entend même parfois des éclats de rire. Ce rire n’est pas de l’inconscience. C’est une stratégie. Dans cette région du monde, l’humour est une forme de résistance. Une manière de dire à l’histoire : tu peux nous réveiller, mais tu ne nous réduiras pas au silence. À côté d’eux, la majorité des gens reste plus silencieuse. Certains regardent leur téléphone pour suivre les informations en temps réel. D’autres s’adossent contre un mur. Certains dorment presque. Pas un vrai sommeil, plutôt une sorte de torpeur nerveuse, le corps plié sur une chaise, la tête penchée, comme si le cerveau refusait d’abandonner complètement la vigilance.

Et c’est là que la fatigue apparaît vraiment. Car cette scène ne se produit pas une fois. Elle se répète. Encore et encore. Depuis 27 jours. 27 jours de guerre, de nuits hachées, d’alertes imprévisibles. Le corps humain est fait pour dormir d’un seul bloc. Or ici le sommeil est fragmenté, interrompu, déchiré par les sirènes. Au bout de plusieurs semaines, cela laisse des traces visibles. Les visages sont tirés. Les yeux cernés. Les gestes plus lents. Beaucoup de gens n’arrivent plus à récupérer vraiment. Certains n’ont pas remis les pieds au bureau depuis des jours. Le travail continue, mais autrement. Depuis la maison. Entre deux alertes.

Les écoles, elles, sont totalement fermées. Les enfants sont à la maison depuis des semaines. Cela ajoute une autre dimension à cette fatigue collective. Les parents tentent de travailler en télétravail, souvent devant un ordinateur ouvert sur Zoom, pendant que les enfants circulent dans l’appartement avec l’énergie intacte de ceux qui n’ont pas encore compris toutes les lourdeurs du monde adulte. On voit parfois la scène se répéter des dizaines de fois par jour : un parent en réunion vidéo, essayant d’avoir l’air professionnel tandis qu’un enfant réclame un sandwich ou demande où est son cahier. Et soudain une alerte. On coupe la caméra, on attrape les enfants, et tout le monde descend au miklat. Puis on remonte et la réunion reprend comme si de rien n’était. Dans ces conditions, la notion même de normalité devient presque abstraite. Les journées se brouillent. Les nuits se morcellent. Les rythmes biologiques se dérèglent.

Dans le miklat, tout cela est visible. La fatigue collective flotte dans l’air comme une brume. Certains parlent pour rester éveillés. D’autres restent silencieux parce que leur énergie est simplement épuisée. Et pourtant, malgré cette lassitude, il y a quelque chose de solide qui tient encore la société debout. Une détermination. Une obstination presque physique. On pourrait croire que ces semaines de tension permanente finiraient par briser le moral. Mais c’est souvent l’inverse qui se produit. La fatigue est réelle, mais elle n’efface pas la résolution.

Car la société israélienne vit depuis longtemps avec une forme particulière de lucidité historique. Ici, la guerre n’est pas un concept abstrait. Elle peut surgir au milieu de la nuit dans l’escalier d’un immeuble. Les missiles tirés depuis des centaines ou des milliers de kilomètres finissent par produire cette scène simple : des voisins en pyjama dans une pièce de béton, attendant que l’alerte se termine. La géopolitique mondiale descend au sous-sol.

Et pourtant la vie continue. Quelqu’un sort un sandwich. Un autre partage des biscuits. On plaisante. On discute politique. On se demande combien de temps cela va durer. On parle de l’armée, des réservistes, des proches mobilisés. Les conversations passent sans transition du banal au tragique. C’est peut-être cela le trait psychologique le plus frappant : la capacité à rester dans la vie ordinaire même quand l’histoire frappe à la porte.

Puis, le message arrive sur les téléphones. Fin de l’alerte. Les portes du miklat s’ouvrent. Les gens remontent lentement vers leurs appartements. Les chiens reprennent leur procession nocturne. Les lumières se rallument dans les immeubles. Certains se rendorment immédiatement. D’autres restent éveillés un moment, le regard fixé sur le plafond. Dans quelques heures, la journée recommencera. Toujours sans école. Toujours avec le travail à distance. Toujours avec cette fatigue diffuse qui accompagne les sociétés en guerre.

Et pourtant, au milieu de ce dérèglement général, une chose reste intacte : la volonté et la détermination.

Les Israéliens sont fatigués, mais ils ne sont pas résignés. Car au fond, ces scènes nocturnes disent quelque chose que beaucoup d’observateurs étrangers comprennent mal. Ils voient des sirènes, des missiles, une population réveillée au milieu de la nuit. Ils imaginent la peur, l’épuisement, la fragilité.

Ils se trompent de diagnostic.

Ce qu’ils regardent en réalité, c’est un peuple qui a déjà traversé bien pire.

Un peuple qui porte derrière lui près de six millénaires d’Histoire.

Six millénaires d’exils, de destructions, de renaissances.

Six millénaires pendant lesquels d’autres empires, infiniment plus puissants que les fanatiques d’aujourd’hui, ont juré sa disparition : Assyriens, Babyloniens, Grecs, Romains, inquisiteurs, pogromistes, nazis. Tous ont disparu dans la poussière de l’histoire et le peuple juif est toujours là.

Alors oui, à deux heures du matin, on descend dans un miklat en pyjama pendant que quelque part un missile traverse le ciel. Mais ceux qui imaginent que cela suffit à impressionner ou à briser une société se trompent lourdement.

Un peuple qui a survécu six millénaires ne tremble pas devant quelques haineux de plus dans l’histoire.

Il descend au miklat, il attend, il remonte et il continue.

En 2026, un Juif n’a pas peur, il ne baisse plus la tête devant ceux qui veulent l’effacer. Il continue à vivre, à se défendre et à rester debout !

Serge Siksik "